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Ele de idiota

Desarraigo

En una extraña ansia de futuro

caminan aquellas gentes

sin lugar de pertenencia.

Qué fin,

Qué lugar,

qué conversación

será digna de llamarse vida. Seguir leyendo “Desarraigo”

Nube inmóvil

Ayer vi en el cielo una nube inmóvil, no como el resto que continuaban con su curso al ritmo marcado por el viento. Desde la puerta de casa hasta el garaje nos íbamos mirando, y seguía sin moverse. Caprichos de las corrientes y las presiones atmosféricas pensé. Seguir leyendo “Nube inmóvil”

Conversaciones. De palabras al aire sobre la insensatez.

Qué tristes son las palabras dichas en bocas incapaces de sostenerlas con criterio

Cuál es el sustento de cada mente

cuya necesidad de imposición, sobre aquello en lo que difiere,

prevalece ante lo indudable.

 

De dónde surge esta inanición de humanidad,

y cómo nutrir a quien se niega a digerir razón. Seguir leyendo “Conversaciones. De palabras al aire sobre la insensatez.”

28

En esta sucesión de días que es la vida,

acabo claudicando ante la inherente necesidad humana

de hacer balance y rendirse cuentas.

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Sobre la paradoja

Si lo primero que hacemos es acudir a la Real Academia de la Lengua Española encontraremos que aparecen  dos definiciones. La primera de ellas hace referencia a “Hecho o expresión aparentemente contrarios a la lógica”; la segunda se centra en la figura retórica empleada como “Empleo de expresiones o frases que encierran una aparente contradicción entre sí.”

La propia variación entre “contrarios a la lógica” y “contradicción entre sí” abre una brecha más que significativa.

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Tardes

En esas tardes

en las que uno quiere escribir,

necesita hacerlo,

pero sabe que no debe;

es cuando uno acaba escribiendo

sobre el miedo a escribir.

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Remordimientos

Mentones inclinados hacia el pecho;

como puñales regalando muerte.

Perpetuando el acto de acallar el grito de existencia.

Inflingiendo incisiones por donde se desangran ánimos y certezas.

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Tedio

Pretender escribir como si se borrase lo escrito;

Con las prisas de quien no puede hacer nada,

pero al que no le queda tiempo.

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De personas, artistas y recuerdos. O eso que algunos llaman trascendencia.

Cree el poeta, como cree el literato, el que esculpe, pinta o el compositor, que sus obras serán el medio para perpetuar su recuerdo. Más lejos de lo cierto, a Goya, a Bernini, a Beethoven  o Shakespeare no los conocemos, siquiera recordamos lo que hicieron en vida, pues su recuerdo, a pesar ya de ser imperecedero se basa en la genialidad y fría trascendencia de sus obras.

Más no queda ya recuerdo del ser de esas manos que pintaron, esculpieron, hundieron en tinta la pluma u oprimieron cada una de las teclas del piano. No queda el recuerdo de las mentes que pensaron, del color de los ojos que vieron, de los pies que caminaron y de las voluntades humanas que movieron los corazones de aquellos seres que, creemos conocer; que creemos que recordamos, mientras somos completos desconocedores, cual ciego en la más silenciosa y cerrada noche, de la Persona que tras ese artista hace tiempo fue  y hace tiempo dejó de ser.

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